DOODLES: Versos mundanos

A mi madre Madre, te veo: Disimulas. Te amo tanto, madre, que disimulo que veo que disimulas. Me dices que ese perro está cansado,   que habrá de acortarse el viaje. Te siento vieja y cansada. - Ese perro mustio y viejo , digo, quiere volverse ya a casa, madre. - Vamos a casa , te increpo. Me cuentas que no te duermes, que anoche has perdido el sueño. Y en mi insomnio preocupado oigo tu ronquido viejo. Disimulo. Hago como que yo duermo. En el sillón te apoltronas como cualquier otro abuelo. Pero tú no duermes, madre, - Sólo descanso los ojos… Y así se pasa el invierno: Yo finjo que no has dormido y tú pretendes no hacerlo. Me cuentas las mismas cosas en rosario y a diario. Yo finjo que me sorprendo. A su vez, yo me repito pues olvidaste de nuevo las cosas que te he contado hace apenas un momento. Disimulas que cojeas, que ya no ves que no coses que no lees que te tiembla el pulso al darme la mano, la voz al callar el miedo que ,   sin poder evitarlo, tienes a que acabe el tiempo. Y yo

Amores prosaicos. Historias de amor ordinarias.  Historias corrientes tejidas   con lugares comunes que sólo uno recuerda,  con palabras que sólo significan en pareja.   Historias bipolares:  A veces  me caes mal,   otras   me embelesas . Historias que sorprenden poco   pero aguantan mucho.  Amores que roncan,   tosen,   huelen,   desafinan. Volvería a conocerte   a pesar de nuestros peores chungos .  Podría vivir sin ti   pero no quiero . 

Cada vez que me lloran los ojos, me acuerdo de ti. Cada vez que descubro un tesoro que te hubiera encantado. Cada vez que alguien silba tu nombre, recuerdo tu voz. El silencio del ruido en ese rincón del salón es atronador. Cada vez . Cada vez que alguien sonríe de soslayo   como sólo tú hacías me devuelve tu imagen que se enreda en mi día   y ya no me suelta la melancolía. Cada vez que el poema hace un verso, vienes tú a rimar . Te olvidaste los olores de tu esencia suspendidos en el aire.   Cada vez que no estás, yo me encuentro contigo en este pasillo de desolación . Es cada vez:   No hay vez que me perdone un recuerdo. No hay vez que me indulte de la sorpresa de tu ausencia. Cada vez es cruel.   Cada vez, sin piedad. Pienso tanto en ti que,   al final ,   es como si yo me hubiera ido   y tú te hubieras quedado.  

Nunca gustaste de bodas y bodorrios. No ibas a estar ¡por supuesto! en tu entierro. La abandonaste. Bajo tu cremallera blanca y larga acobardado, no sopesaste que esa mujer no estaba armada para hacer frente a caras y manoseos.   ¡Ni mucho menos a lágrimas de ateos! La dejaste sola. De tu dulce sopor   no escapaste siquiera a pedirle perdón. ¿La buscaste y no hallaste? ¿O es que ya mucho antes de amarla dejaste? Se hizo pánico el temor, pavor el miedo. Luego la nada. 

El miedo a la muerte Todo lo ocupa Si hay bienestar Cuando hay un drama No tiene tiempo Si hubiera enfado Se va corriendo Cuando hay tristeza Presto se aleja Si tengo celos Se muestra ajeno Pero en el breve instante En el que se detiene el tiempo Y tu sonrisa todo lo ocupa, En ese momento en el que sospecho Que todo está bien y puedo ser feliz, Viene la muerte a recordarme que es un momento. No me acostumbre. Todo lo tiñe de malva y negro. Y es por eso que monto un pollo en un entierro.  

 Déspota. Tú ya no me fascinas. Te has cargado mi fe. Los campos de amapolas son pérdidas de sangre a mitad de ciclo. Creía que amanecía por mí Y la cola del INEM llega hasta el Corte Inglés a eso de las diez. Acentos argentinos en un café internet. Sólo los olores visten, como disimulando, resquicios del ayer. Si no fuera por ellos, juraría que nunca existió. Ya no hay blancos ni azules. Todo es más o menos.

 ¿Dicen que el tiempo todo lo cura? Pues diles que no es verdad. Tan sólo lo disfraza Para pasar inadvertido. Pero si rascas la herida, descubrirás que la sangre hecha costra escuece más.

Tus lágrimas se diluyen  en mi tsunami de llanto. Tus dedos se arremolinan  en el puño de mi mano. Los monstruos que hoy se cobijan  bajo el ala de mis sombras son miedos que se resguardan  bajo mi manto de pánico. Moralejas heredadas  que entre versos se disfrazan y vestiditas de encaje  rebotan en mis ventanas.

Mientras haya un secreto al oído que no sea fake news , mientras no haya pantalla que espeje tu alma mejor que tus ojos, mientras sudor y lágrimas sigan sabiendo saladas y no sugar-free , mientras no haya piel que brillante acaricie tu inbox , ¡habrá poesía! Mientras no haya instagram que abalsame el dolor de tu ausencia, mientras no haya tacón que supere en altura al perdón, mientras pese el valor más que un whassup y un suspiro alivie una entrada, ¡habrá poesía! Mientras mi gps me lleve donde aquella intuición, y emocionen de insomnio mis sueños de vida mundana, mientras haya ambiciones que no sean americanas y fronteras que sean tan sólo rayones en mapas, ¡habrá poesía!

La madurez   Una noria que, a modo de espiral, Te regresa a la infancia   Después de descifrar   El lenguaje de signos   De la vaga intuición y la casualidad. En sentido contrario a las agujas del tiempo Va ganando momento Y, a punto de atinar En el ojo resuelto del huracán de otoño, Ha sobrevenido el apagón. Nada tiene sentido cuando todo lo cobra.   Nada es invierno.

Siempre están los pájaros. En el árbol.   En la rama del árbol. Y bajo el árbol, tu carta de amor y sus cenizas. Siempre. Detrás de la niebla, detrás de la nieve de tu pelo, tatuados a trazos en tu piel. En el breve instante en el que cesa mi latido. y en el abismo oscuro que cede entre tú y yo. Siempre están los pájaros. Siempre. Aunque estén callados. Aunque estén ausentes. Siempre están ahí.

Los que osan hablar de ti te desconocen y el que te ha conocido mudo es. Todo el que te haya temido ha sido de lejos y al que te has acercado ha perdido el miedo. Vienes, muerte insistente, a burlar raza religión tiempo amor y al cielo mismo. Vienes, muerte perenne, cada velada a recordarle al hombre que, en sí, no es nada .